Escúchame / Blanca Andreu
Escucha, escúchame, nada de vidrios verdes o doscientos días
de historia, o de libros
abiertos como heridas abiertas, o de lunas de Jonia y cosas así,
sino sólo beber yedra mala, y zarzas, y erizadas anémonas
parecidas a flores.
Escucha, dime, siempre fue de este modo,
algo falta y hay que ponerle nombre,
creer en la poesía, y en la intolerancia de la poesía, y decir niña
o decir nube, adelfa,
sufrimiento,
decir desesperada vena sola, cosas así, casi reliquias, casi lejos.
Y no es únicamente por el órgano tiempo que cesa y no cesa,
por lo crecido, para lo sonriente,
para mi soledad hecha esquina, hecha torre, hecha leve notario,
hecha párvula muerta,
sino porque no hay otra forma más violenta de alejarse.
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| Cuando el maestro señala horizontes |
PAÍS DE NADIE
de Pedro Arturo Estrada (1956 - )
Bienaventurados los que pierden toda patria
porque de ellos será la luz de su propio dominio.
Pero la patria no es de nadie cuando cualquiera
debe negarla tres mil veces ante extraños.
porque de ellos será la luz de su propio dominio.
Pero la patria no es de nadie cuando cualquiera
debe negarla tres mil veces ante extraños.
La patria ha sido confiscada en aeropuertos,
bancos, multinacionales, se arruga inútil como el billete
sin valor que la exhibe; la patria se va apagando
en la fotografía guardada – se deshace
con el aroma del último café.
bancos, multinacionales, se arruga inútil como el billete
sin valor que la exhibe; la patria se va apagando
en la fotografía guardada – se deshace
con el aroma del último café.
La patria va quedando tirada
por las calles de todas las otras patrias
adonde un día huimos.
por las calles de todas las otras patrias
adonde un día huimos.
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| Pedro Arturo Estrada y su cara de soñador |
Afuera la vida es
una larga paciencia
Pero aquí es urgente todo, no hay tiempo,
el sol apura, se acaba el fuego, se evapora la sangre
demasiado rápido. Afuera la vida es una larga
paciencia, una dulce mañana en los balcones,
un aire suave desordenando las hojas del árbol,
la voz niña de las cosas que brillan con todos
sus colores, esa luz cabrioleando en los ojos
de las muchachas. Pero aquí es aceleración,
tensos hilos a punto de romperse, precariedad
del equilibrio, inminencia y vértigo.
el sol apura, se acaba el fuego, se evapora la sangre
demasiado rápido. Afuera la vida es una larga
paciencia, una dulce mañana en los balcones,
un aire suave desordenando las hojas del árbol,
la voz niña de las cosas que brillan con todos
sus colores, esa luz cabrioleando en los ojos
de las muchachas. Pero aquí es aceleración,
tensos hilos a punto de romperse, precariedad
del equilibrio, inminencia y vértigo.
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| Un testigo impotente mira desde afuera |
“La poesía es algo que va pasando en cada momento de la vida, y al final uno toma conciencia de eso”.
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