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miércoles, 5 de noviembre de 2014

Poesía y canciones del sur de nuestra américa



Si me quieres, quiéreme entera / Dulce María Loynaz

Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra…

Si me quieres, quiéreme negra

y blanca, y gris, verde, y rubia,

y morena…

Quiéreme día,

quiéreme noche…

¡Y madrugada en la ventana abierta!…

Si me quieres, no me recortes:

¡Quiéreme toda… O no me quieras!

Imagen tomada de "www.britannica.com"


Corazón coraza / Mario Benedetti

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

El-beso-Théophile-Alexander-Steilen

A mi Partido / Pablo Neruda 

Me has dado la fraternidad hacia el que no conozco.
Me has agregado la fuerza de todos los que viven.
Me has vuelto a dar la patria como en un nacimiento.
Me has dado la libertad que no tiene el solitario.
Me enseñaste a encender la bondad, como el fuego.
Me distes la rectitud que necesita el árbol
Me enseñaste a ver la unidad y la diferencia de los hombres.
Me mostraste como el dolor de un ser ha muerto en la victoria de todos.
Me enseñaste a dormir en las camas duras de mis hermanos.
Me hiciste adversario del malvado y muro del frenético.
Me has hecho ver la claridad del mundo y la posibilidad de la alegría.
Me has hecho indestructible por que contigo no termino en mí mismo.

Imagen de la biografia de pablo neruda





OBJETOS PERDIDOS / Julio Cortázar

Por veredas de sueño y habitaciones sordas

tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.






Todo Cambia / Mercedes Sosa

Cambia lo superficial


Cambia también lo profundo

Cambia el modo de pensar

Cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años


Cambia el pastor su rebaño

Y así como todo cambia

Que yo cambie no es extraño

Cambia el más fino brillante


De mano en mano su brillo

Cambia el nido el pajarillo

Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante


Aunque esto le cause daño

Y así como todo cambia

Que yo cambie no es extraño

Cambia, todo cambia


Cambia, todo cambia

Cambia, todo cambia

Cambia, todo cambia

Cambia el sol en su carrera


Cuando la noche subsiste

Cambia la planta y se viste

De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera


Cambia el cabello el anciano

Y así como todo cambia

Que yo cambie no es extraño

  
Pero no cambia mi amor


Por más lejos que me encuentre

Ni el recuerdo ni el dolor

De mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer


Tendrá que cambiar mañana

Así como cambio yo

En esta tierra lejana

Cambia, todo cambia


Cambia, todo cambia

Cambia, todo cambia

Cambia, todo cambia

Pero no cambia mi amor
Mercedes Sosa en Argentina cantando "Todo Cambia".


Me Gustan Los Estudiantes / Mercedes Sosa

Que vivan los estudiantes


Jardín de nuestra alegría

Son aves que no se asustan

De animal ni policía

Y no le asustan las balas

Ni el ladrar de la jauría

Caramba y zamba la cosa

¡Qué viva la astronomía!

Me gustan los estudiantes


Que rugen como los vientos

Cuando les meten al oído

Sotanas y regimientos

Pajarillos libertarios

Igual que los elementos

Caramba y zamba la cosa

Qué viva lo experimento

Me gustan los estudiantes


Porque levantan el pecho

Cuando les dicen harina

Sabiéndose que es afrecho

Y no hacen el sordomudo

Cuando se presente el hecho

Caramba y zamba la cosa

¡El código del derecho!

Me gustan los estudiantes


Porque son la levadura

Del pan que saldrá del horno

Con toda su sabrosura

Para la boca del pobre

Que come con amargura

Caramba y zamba la cosa

¡Viva la literatura!

Me gustan los estudiantes


Que marchan sobre las ruinas

Con las banderas en alto

Pa? toda la estudiantina

Son químicos y doctores

Cirujanos y dentistas

Caramba y zamba la cosa

¡Vivan los especialistas!

Me gustan los estudiantes


Que con muy clara elocuencia

A la bolsa negra sacra

Le bajó las indulgencias

Porque, hasta cuándo nos dura

Señores, la penitencia

Caramba y zamba la cosa

Qué viva toda la ciencia!

Caramba y zamba la cosa

¡Qué viva toda la ciencia!


Imagen tomada de "El Clarín"



HABLAME DE TI

Composición de Horacio Palencia Cisneros


Me dijiste "hola" con una sonrisaPor cierto, tan linda como el mismo cieloTe puse nerviosa cuando, por travieso, te toqué tu peloEra la primera vez que te mirabaTodo fue tan tierno
Nunca lo olvidé, te dije mi nombreMe dijiste el tuyo y, después, charlamos unas cuantas horasHubo conexión, desde el primer instante, te veías hermosaEras como un ángel y, de puro gusto, yo te di una rosaY te pregunté
Háblame de tiDe todos tus gustos, cuántos años tienes y a qué te dedicasSi sales con alguien, igual y con suerte, te encuentras solitaY, dime, qué opinas, crees que exista el amor a primera vistaLa verdad, yo sí
Háblame de tiCuéntame tus penas o si, alguna vez, alguien te ha lastimadoSi tu corazón por el momento es libre u hoy ya está ocupadoPorque el mío, creo, que apartir de hoy alguien me lo ha robadoY esa eres tú
Háblame de tiOjalá y me digas que estás disponible sólo para mí
Háblame de tiDe todos tus gustos, cuántos años tienes y a qué te dedicasSi sales con alguien, igual y con suerte, te encuentras solitaY, dime, qué opinas, crees que exista el amor a primera vistaLa verdad, yo sí
Háblame de tiCuéntame tus penas o si, alguna vez, alguien te ha lastimadoSi tu corazón, por el momento, es libre u hoy ya está ocupadoPorque el mío, creo, que apartir de hoy alguien me lo ha robadoY esa eres tú
Háblame de tiOjalá y me digas que estás disponible soloPara míSolo para mí

Y Chico Buarque... A pesar de Usted




A pesar de usted / Chico Buarque


Imagen tomada de "El País"






Que mañana será otro día...
Hoy es usted el que manda,

lo dijo, está dicho,
es sin discusión, ¿no?
Toda mi gente hoy anda
hablando bajito
mirando en el rincón, ¿vio?
Usted que inventó ese estado
e inventó el inventar
toda la oscuridad.

Usted que inventó el pecado
olvidase de inventar el perdón.
A pesar de usted
mañana ha de ser


otro día.
Yo quisiera saber
dónde se va a esconder
de esa enorme alegría.

Cómo le va prohibir
a ese gallo insistir
en cantar.
Agua nueva brotando
y la gente amándose
sin parar.


Cuando llegue ese momento
todo el sufrimiento
cobraré seguro, juro.
Todo ese amor reprimido,
ese grito mordido,
este samba en lo oscuro.

Usted que inventó la tristeza

tenga hoy la fineza

de desinventar.


Usted va a pagar

y bien pagada

cada lágrima brotada

desde mi penar.


Daría tanto por ver
el jardín florecer
como usted no quería.


Cuánto se va a amargar
viendo al día rayar
sin pedirle licencia.


Cómo voy a reír
que el día ha de venir
antes de lo que usted piensa.


Tendrá entonces que ver
al día renacer
derramando poesía.


Cómo se va a explicar
ver al cielo clarear
de repente, impunemente.

Cómo va a silenciar
nuestro coro al cantarle
bien de frente.



Tomado de: http://www.cancioneros.com/nc/6037/2/a-pesar-de-usted-chico-buarque



Imagen tomada de "pinterest"






Não se afobe, não
Que nada é pra já
O amor não tem pressa
Ele pode esperar em silêncio
Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então

O Rio será

Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos
Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos

Vestígios de estranha civilização
Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber
Com o amor que eu um dia
Deixei pra você




Imagen tomada de "jornaldebrasilia"





No se apure, no

que nada es para ya
el amor no tiene prisa,
él puede esperar en silencio
en el fondo de un armario,
en el poste restante
milenios, milenios en el aire.


Y quién sabe entonces
qué será Río,
alguna ciudad sumergida.
Los buzos vendrán
a explorar su casa,
su cuarto, sus cosas,
su alma, su desván.
Sabios en vano intentarán descifrar
el eco de antiguas palabras,
fragmentos de cartas, poemas,
mentiras, retratos,
vestigios de una extraña civilización.

No se apure, no
que nada es para ya
amores serán siempre amables,
futuros amantes, quizás,
se amarán sin saber
con el amor que un día
dejé para vos.


Tomado de: http://norapcura.wordpress.com/2012/12/16/198/



Todo o Sentimento



Preciso não dormir


Até se consumar

O tempo da gente.
Preciso conduzir
Um tempo de te amar,
Te amando devagar e urgentemente.

Pretendo descobrir


No último momento

Um tempo que refaz o que desfez,
Que recolhe todo sentimento
E bota no corpo uma outra vez.

Prometo te querer

Até o amor cair

Doente, doente...
Prefiro, então, partir
A tempo de poder
A gente se desvencilhar da gente.

Depois de te perder,

Te encontro, com certeza,

Talvez num tempo da delicadeza,
Onde não diremos nada;
Nada aconteceu.
Apenas seguirei
Como encantado ao lado teu.


Chico Buarque









viernes, 31 de octubre de 2014

MEMORIA, acercamiento a su concepto desde la poesía



LA MEMORIA EN LAS MANOS,
del poeta español Pedro Salinas


Imagen tomada de "zonalibreradio1"





Hoy son las manos la memoria.


El alma no se acuerda, está dolida

de tanto recordar. Pero en las manos

queda el recuerdo de lo que han tenido.

Recuerdo de una piedra

que hubo junto a un arroyo

y que cogimos distraída mente

sin darnos cuenta de nuestra ventura.

Pero su peso áspero,

sentir nos hace que por fin cogimos

el fruto más hermoso de los tiempos.

A tiempo sabe

el peso de una piedra entre las manos.

En una piedra está

la paciencia del mundo, madurada despacio.

Incalculable suma

de días y de noches, sol y agua

la que costó esta forma torpe y dura

que acariciar no sabe y acompaña

tan sólo con su peso, oscuramente.

Se estuvo siempre quieta,

sin buscar, encerrada,

en una voluntad densa y constante

de no volar como la mariposa,

de no ser bella, como el lirio,

para salvar de envidias su pureza.

¡Cuántos esbeltos lirios, cuántas gráciles

libélulas se han muerto, allí, a su lado

por correr tanto hacia la primavera!

Ella supo esperar sin pedir nada

más que la eternidad de su ser puro.

Por renunciar al pétalo, y al vuelo,

está viva y me enseña

que un amor debe estarse quizá quieto, muy quieto,

soltar las falsas alas de la prisa,

y derrotar así su propia muerte.

Imagen tomada de "zendalibros.com"




También recuerdan ellas, mis manos,


haber tenido una cabeza amada entre sus palmas.

Nada más misterioso en este mundo.

Los dedos reconocen los cabellos

lentamente, uno a uno, como hojas

de calendario: son recuerdos

de otros tantos, también innumerables

días felices

dóciles al amor que los revive.

Pero al palpar la forma inexorable

que detrás de la carne nos resiste

las palmas ya se quedan ciegas.

No son caricias, no, lo que repiten

pasando y repasando sobre el hueso:

son preguntas sin fin, son infinitas

angustias hechas tactos ardorosos.

Y nada les contesta: una sospecha

de que todo se escapa y se nos huye

cuando entre nuestras manos lo oprimimos

nos sube del calor de aquella frente.

La cabeza se entrega. ¿Es la entrega absoluta?

El peso en nuestras manos lo insinúa,

los dedos se lo creen,

y quieren convencerse: palpan, palpan.

Pero una voz oscura tras la frente,

—¿nuestra frente o la suya?—

nos dice que el misterio más lejano,

porque está allí tan cerca, no se toca

con la carne mortal con que buscamos

allí, en la punta de los dedos,

la presencia invisible.

Teniendo una cabeza así cogida

nada se sabe, nada,

sino que está el futuro decidiendo

o nuestra vida o nuestra muerte

tras esas pobres manos engañadas

por la hermosura de lo que sostienen.

Entre unas manos ciegas

que no pueden saber. Cuya fe única

está en ser buenas, en hacer caricias

sin casarse, por ver si así se ganan

cuando ya la cabeza amada vuelva

a vivir otra vez sobre sus hombros,

y parezca que nada les queda entre las palmas,

el triunfo de no estar nunca vacías.





Lee todo en: LA MEMORIA EN LAS MANOS - Poemas de Pedro alinas http://www.poemas-del-alma.com/pedro-salinas-la-memoria-en-las-manos.htm#ixzz3Hjv5nNIV.
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‘Me destierro a la memoria’, Miguel de Unamuno (1864-1936)

Imagen tomada de "visitvalldemossa.com"




Me destierro a la memoria,


voy a vivir del recuerdo.

Buscadme, si me os pierdo,

en el yermo de la historia,


que es enfermedad la vida

y muero viviendo enfermo.

Me voy, pues, me voy al yermo

donde la muerte me olvida.


Y os llevo conmigo, hermanos,

para poblar mi desierto.

Cuando me creáis más muerto

retemblaré en vuestras manos.


Aquí os dejo mi alma-libro,

hombre-mundo verdadero.

Cuando vibres todo entero,

soy yo, lector, que en ti vibro.

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LA MEMORIA / Rafael Pombo

Imagen tomada de "kienyke.com"




¡Oh perfecto presente del pasado,


Vida de tanto amado ausente y muerto,

Que poblando aquel fúnebre desierto

Burlas del tiempo el hierro despiadado!



En mi hoy, más prosaico y desolado

Que el muerto ayer, me ofreces más de un puerto

Do a buscar vuelvo en mi soñar despierto

Un asilo poético y sagrado:


Un temple a cuya entrada unjo con llanto

El corazón, y en otro mundo, el eco

De inolvidables voces, oro y canto,

¿Será tal fruición juego, embeleso

Y no fiel prenda, misterioso rito,

Aurora boreal de lo infinito?



Enero 4 de 1904

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TODO LIBRO ES UN CAZADOR OCULTO, de Alicia Genovese

Imagen tomada de "festivaldepoesiademendoza2015-ed"





Todo libro es un cazador oculto,


empolvado,

espera en su nicho, tumba momentánea,

la secreta ilusión de cantar al unísono



todo libro es un cantor ansioso,

envilecido por el tiempo,

única voz que, en silencio,

retumba entre cuatro paredes.



Estoy rodeada de un coro mudo de voces

las escucho a veces, mas de un bosque cercano

suele llegar el soplo



de un sueño pegajoso que no me abandona

y como siesta empozada en invierno

en el charco del hastío

duermo

sin escuchar.



El cazador anida en mi oído

y murmura,

así, despacito,

el secreto.