LA PAZ NO TIENE PAZ por Luis Flores Berrío y Cambalache...

LA PAZ NO TIENE PAZ

La paz no tiene paz, nació cansada,

Creció enfermiza y navegó en la sombra,
Dios que la quiso tanto no la nombra
Y en sus milagros la dejo olvidada.

Todos la piden blanca y es morena....

Desconoce la voz de los pastores;
No ha podido apoyarse en los amores
Ni desprenderse de su propia pena.

La paz ni en los ministros parroquiales
Con su bíblico símil de paloma;
La paz ni en la penumbra que se asoma
Callara sus lamentos desiguales.

No la tiene el poeta ni el gitano,

Ni el mago ni el monarca ni el coloso;
Ni siquiera la tiene el perezoso...
O el enfermo... o el triste... o el profano.

¿Qué ha sido nuestra paz...?
¡Puerto sitiado!barandal de impresión, 

fragmento raro, trapecio de crueldad,

costa sin faro y efímero capricho desvirtuado!

La paz en su desplante de querella,
Fingiose catedral de fantasía;
Y el hombre dios que de la paz venia
Nació sin paz y falleció sin ella.








Cambalache es una canción que en su momento fue prohibida en su país, ahora  nos ilustra un poco un espíritu que nos caracteriza como colombiano. Es valido hacer algunas re-lecturas como la pregunta ya clásica  del escritor William Ospina: ¿Donde está la franja amarilla? Otro texto que no hemos leído: Colombia al filo de la Oportunidad del que ya he hablado en varias ocasiones. Por ahora cantemos:

El mundo fue y sera una porquería ya lo se En el quinientos seis y en el dos mil también Que siempre ha habido chorros maquiavelos y estafaos contentos y amargaos valores y duble Pero que el siglo veinte es un despliegue de maldad insolente ya no hay quien lo niegue Vivimos revolcaos en un merengue y en un mismo lodo todos manoseados Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor Ignorante sabio o chorro generoso o estafador Todo es igual nada es mejor lo mismo un burro que un gran profesor No hay aplazaos ni escalafon los inmorales nos han igualao Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición da lo mismo que sea cura colchonero rey de bastos caradura o polizón Que falta de respeto que atropellaba la razón cualquiera es un señor cualquiera es un ladrón Mezclao con Stavisky va Don Bosco y "La Mignon" Don Chicho y Napoleón Carnera y San Martín Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha mezclao la vida Y herida por un sable sin remaches ves llorar la Biblia contra un bandoneon Siglo veinte cambalache problemático y febril el que no llora no mama y el que no roba es un gil Dale que va dale nomas que allá en le horno nos vamo a encontrar No pienses mas sentate a un lao que a nadie importa si naciste honrao Es lo mismo el que trabaja noche y día como un buey que el que vive de los otros que el que mata que el que cura o esta fuera de la ley

Fuente: musica.com

Letra añadida por percantero

Constelaciones / José María Rivas Groot 
  

El Hombre

Amplias constelaciones que fulguráis tan lejos,
mirando hacia la tierra desde la comba altura,
¿por qué vuestras miradas de pálidos reflejos
tan llenas de tristeza, tan llenas de dulzura?

Las Constelaciones

¡Oh soñador, escúchanos! ¡Escúchanos, poeta!
Escucha tú, que en noches de oscuridad tranquila
nos llamas, mientras tiemblan con ansiedad secreta
la súplica en tu labio y el llanto en tu pupila.

Escucha tú, poeta, que en noches estrelladas
cual bajo augusto templo descubres tu cabeza,
y nos imploras, viendo que están nuestras miradas
tan llenas de dulzura, tan llenas de tristeza.

¿Por qué tan tristes? Oye: nuestro fulgor es triste
porque ha mirado al hombre. Su mente y nuestra lumbre
hermanas son. Por siglos de compasión, existe
en astros como en almas la misma pesadumbre.

Por siglos hemos visto la Humanidad errante
luchar, caer, alzarse... y en sus anhelos vanos
volver hacia nosotras la vista suplicante,
tender hacia nosotras las temblorosas manos;

y ansiar en tal desierto, ya lánguida, ya fuerte,
oasis donde salten aguas de vida eterna;
ya llega, llama -y sale con su ánfora la muerte
brindando el agua muda de su glacial cisterna.

Tronos, imperios, razas, vimos trocarse en lodo:
vimos volar en polvo babélicas ciudades.
Todo lo barre un viento de destrucción, y todo
es humo, y sueño, y nada... y todo vanidades.

Es triste ver la lucha del terrenal proscrito;
es triste ver el ansia que sin cesar le abrasa;
el ideal anhela, requiere lo infinito,
crece, combate, agítase, llora, declina y pasa.

Es triste ver al hombre, que lumbre y lodo encierra,
mirarnos desde abajo con infinito anhelo;
tocada la sandalia con polvo de la tierra,
tocada la pupila con resplandor del cielo.

Poeta, no nos llames -conduele tu lamento;
poeta, no nos mires- nos duele tu mirada.
Tus súplicas, poeta, dispérsanse en el viento;
tus ojos, ¡oh poeta! se pierden en la nada.

Con íntima tristeza miramos conmovidas,
con íntima dulzura miramos pesarosas,
nosotras -las eternas- vuestras caducas vidas,
nosotras -las radiantes- vuestras oscuras fosas.

El Hombre

¿Todo es olvido y muerte? Pasan gimiendo a solas
el mar con sus olajes, la tierra con sus hombres;
¿y al fin en mudas playas deshácense las olas,
y al fin en mudo olvido deshácense los nombres?

¿Y nada queda? ¿Y nada hacia lo eterno sube?
Decid, astros presentes a todo sufrimiento:
la ola evaporada forma un cendal de nube,
¿y el alma agonizante no asciende al firmamento?

¡No, estrellas compasivas! Hay eco a todo canto;
al decaer los pétalos, espárcese el perfume;
y como incienso humano que abrasa un fuego santo,
al cielo va el espíritu, si el cuerpo se consume.

Vendrá noche de siglos a todo cuanto existe;
y expirarán, en medio de hielos y amargura,
los últimos dos hombres sobre una roca triste,
las últimas dos olas sobre una playa oscura.

Y moriréis ¡oh estrellas! en el postrero día...
Mas flotarán espíritus con triunfadoras palmas;
y alumbrarán entonces la eternidad sombría,
sobre cenizas de astros, constelaciones de almas.

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