O LA HISTORIA DE UNA MUJER DIFERENTE:

[Lo que tu no sabes] / Antonio jpm

Marilyn en la morgue / Aquiles Nazoa

Marilyn / Manuel Sánchez Chamorro

Poemas de Marilyn, [de la fantasía a la pluma de una fatal soñadora]

Los inadaptados no te olvidaremos / Jotamario Arbeláez

Oración por Marilyn Monroe / Ernesto Cardenal

Por Antonio jpm

Lo que tú no sabes, Marilyn, es que después de todo me alegró saber que tú fuiste más que las magníficas piernas de ese recorte de revista escondido en mi cuarto, más que los labios más jugosos de la Tierra, y más que ese rojo retrato tuyo Andy Warhol pop art esa vibración roja del limbo, más que las inesperadas multiplicaciones de tus risas más que Marilyn humito de mi respiración. Por eso no necesitas una oración porque después de todo me alegra saber que no es que fuiste bella ni estrella de cine ni cuerpo para el ojo del mundo, sino la muerte dulce esa urgencia de amar que por unos cuantos años quiso ser mujer.

Marilyn en la morgue / Aquiles Nazoa

En el año ya lejanísimo

Mil novecientos treinta y dos,

Cuando en las últimas pianolas

Rodaba aún el charlestón

Y en las pantallas fulguraba

La mirada de Clara Bow,

Y mi hermana tenía un novio

Que había estado en Nueva York

Y yo tenía doce años

Y era un muchacho soñador

Y me bastaba verlo a él

Con su flagrante traje sport

-saco a rayas, gorra a cuadros,

Pantalón a lo Harold Lloyd-,

Y oí narrar sus aventuras

De fogonero

En un vapor

Y lavaplatos en Maniatan

Y bailarín de un music hall;

En esa época que digo

-¡era en el año treinta y dos!-

Ah me bastaba sólo eso

-¡yo era el tonto que aún soy!-

Para subirme a mis ensueños

Como quien sube a un ascensor.

Desde entonces ando en el mundo

Como anduviera Dreamy-Boy,

Viviendo en sueños la aventura

Que la vida nunca me dio.

Visto harapos de vagabundo,

Mi equipaje es mi corazón,

Viajo en los trenes de noche,

No tengo un diez para un hot dog,

Pero mastico mi esperanza

Como quien masca un chewing-gum

Y si me mata la tristeza

Echo una estrella en el juke box.

Nadie me espera, como nadie

Cuando salí me dijo adiós.

De dónde vengo no me importa

Como tampoco a dónde voy.

Cierto que soy un muerto de hambre,

Un vagabundo, un polizón,

Con el sombrero agujereado

Y los zapatos sin cordón,

Pero quien niega que soy libre,

Que soy tan libre como Ford

Y que a mis pies tengo la tierra

Como un magnífico balón

Para jugar al football-rugby

Y así olvidar de que soy:

De que soy un hombre sin casa,

Un hombre paria, un Dream-Boy,

Un John Smith desamparado

De quien se ha olvidado el amor,

Un prisionero de ciudades

Que a sí mismo se encadenó

Y que se arrastra por los trenes

De una prisión a otra prisión.

Y aquí está América a mis pies

Como un magnífico balón;

Puedo jugar con ella al rugby

O, si prefieren, al béisbol.

Un Rockefeller es el pitcher

Y un Rockefeller es el coach.

Pero juguemos a otra cosa,

Porque soy mal jugador,

Y lo que quiero con América

Es encontrarle el corazón.

Por hallárselo ando rodando

de la Florida a Nueva York.

En Alcatraz viví cien años,

Tuve una novia en Oregón,

En Carolina fui John Brown

Y en Alabama fui Jim Crow;

En Chicago fui caletero

Y en Amalfi morí de amor;

Fui bailarín en Nueva Orleáns

Allá en el año treinta y dos,

Y ahora en un tren de madrea

Voy de Pittsburg a Nueva York

Con la esperanza ya perdida

De descubrir en cuál rincón

Dejó la América de Lincoln

Olvidando su corazón.

Qué contaré cuando regrese

A aquel mundo del treinta y dos

Cuando bastaba que mi amigo

Me saludara: -Hello boy-

Para que yo, muchacho tonto

Hiciera igual que Dream Boy

Y me subiera a mis ensueños

Como quien sube a un ascensor,

Para llegar a un mundo mágico

En donde estaba Nueva York

Ah, Marilyn, tu cruel América

Tu desdichada gran nación

Te ha destrozado entre sus manos

Como un paquete de pop corn.

Y allí estás, pálida manzana

Bajo tu luna de neón.

MARILYN

de Manuel Sánchez Chamorro

(Escritor español, 1954 - )

Marilyn, te escribo esto en tu vientre.

Justamente debajo del ombligo.

Allí donde al deseo le nacen las curvas

concéntricas, y brilla

la dorada tersura del papel

de la revista que en mi mano tiembla.

Y escribo con mi mano más amada.

(Manuel Sánchez Chamorro, autor del Libro

del vampiro y otras monstruosidades)

Resultado de imagen para CUERPO A SOLAS JUNTO A LA TUMBA DE M. M. Caminantes callad. La hermosa actriz ha muerto, Ay, de publicidad. Entre fulgor y ruido, Aquella desnudez, Extravió su sentido. Era tan observada Por los ojos de todos Que se escondió en la nada. Allí no habrá ya escena Donde suene un fatal Arrastre de cadena. El bello cuerpo yace Libre, por fin, a solas. ¡Uf! Requiescat in pace. Jorge Guillén

También escribió poesía, algunas de sus páginas:

Ay maldita sea me gustaría estar

muerta -absolutamente no existente-

ausente de aquí -de

todas partes pero cómo lo haría

Siempre hay puentes -el puente de Brooklyn

Pero me encanta ese puente (todo se ve hermoso desde su altura

y el aire es tan limpio) al caminar parece

tranquilo a pesar de tantísimos

coches que van como locos por la parte de abajo. Así que

tendrá que ser algún otro puente

uno feo y sin vistas -salvo que

me gustan en especial todos los puentes -tienen

algo y además

nunca he visto un puente feo

Marilyn Monroe (sin fecha)

Socorro, socorro.

Socorro.

Siento que la vida se me acerca

cuando lo único que quiero

es morir.

Grito -

empezaste y terminaste en el aire

pero ¿qué hubo en medio?

Marilyn Monroe, 1961

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¡¡¡Sola!!!

Estoy sola -siempre estoy

sola

sea como sea

Marilyn Monroe (sin fecha)

Vida -

soy de tus dos direcciones

De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo

casi siempre

pero fuerte como una telaraña al

viento -existo más con la escarcha fría resplandeciente

Pero mis rayos con abalorios son del color

que he visto en un cuadro -ah vida

te han engañado

Marilyn Monroe (sin fecha)

LOS INADAPTADOS NO TE OLVIDAMOS MARILYN

de Jotamario Arbelaez (poeta colombiano, nadaista, )

Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo

la primera palada de olvido

ahora que vives debajo de Los Ángeles

sin necesidad de psiquiatras

ahora que el hueso altivo de tu cadera

es puro polvo en una caja

y puro polvo son tus nalgas diseminadas

por el suelo de raso de tu tumba

ahora que la totalidad de tu cuerpo

cabe en la más pequeña de tus polveras

ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies

disgregadas como planetas muertos

y los tacones de platino de tus zapatillas de gala

se doblan entre canastas de champaña

bajo el peso terrible de la ausencia

de tu talón de Aquiles

ahora que en tu ropero los polillas han hecho lo propio

con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills

a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano

ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión

que habitabas en Brentwood

ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala

y organiza con sus invitados un safari de rinocerontes en Perú

ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra

y para pagar sus impuestos está escribiendo tus ‘memorias’

y además porque a sus tres esposas

esposas les hacen mucha falta los doce mil dólares mensuales

que le entregabas de honorarios

ahora que las pastillas soporíferas que tomaste

se agotan rápidamente en las farmacias

como canciones de cuna definitivas

ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide

se están cerrando tus ojos

cansados de soportar tanta pestaña

tanta vigilia tanta viga

ahora que ya nadie sabe quién era norma jean baker

porque las Baker norma jean

abundan en los directorios telefónicos

ahora que los 188 mil millones de psicópatas

ya no te ven en sueños en inglés con

leyendas en castellano como una bruja de salem

volando sobre un bate de béisbol

ahora que la obra dramática de tu ex marido

sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway

y ha dejado para siempre de alumbrarte

el sol de los fotógrafos

oh gata llena de misterio

sobre el mercedes benz del olvido

en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia

vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte

(tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)

y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los “jaguares”

cuando bajamos deslizándonos por la pasarela del jet

cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos

una escultura de gavetas

y nuestras mujeres gritan en los más alto de los ascensores

A veces como ahora

te elevamos una oración por qué

no te elevamos en una oración

en un réquiem en un anti-réquiem en un responso

qué sabemos nosotros de esos nombres

sólo que cada hombre ora a lo que más ama

sobre todo si lo que más ama está muerto

y es entonces cuando queremos acostarnos boca abajo

en el cementerio de Westwood

para sentir en nuestros poros púbicos

las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas

ahora que estás muerta y reposas enquistada

sin muchas esperanzas en la resurrección de los cuerpos

en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América

luego de haber vivido entre reflectores y niebla

entre almacenistas y magnates

entre dramaturgos y policías

entre los espejos y el espejismo del amor.

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

de Ernesto Cardenal (Poeta, sacerdote y líder político nicaraguense, 1923 - )

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de
Marilyn Monroe
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a
los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
                                                            (según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz)
Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox.
El templo –de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y radioactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
-el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.
Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20 th Century
Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes
para la tristeza de no ser santos
                                                            se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda, Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena-
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleada de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
                                                            ¡y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
                                                            porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER.
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles
¡contesta Tú el teléfono!